Le plomb, de Nicolas Gouzy

Plop ! Un jour, j’ai eu une carabine à plombs, cadeau de mon père qui avait décidé de me « responsabiliser ». Magnifique, vernie, toute neuve, avec sa pastille autocollante ronde sur la crosse, une petite, une classique, de marque Diana. J’arrivais tout juste à en casser le canon pour amorcer le piston de compression. La hausse réglable en acier cliquetait doucement et le « Plop ! » du tir sans recul s’accompagnait souvent d’un bref petit nuage bleu d’huile vaporisée. Je faisais des « cartons », aiguisant mon œil (l’autre étant fermé) pour en viser le centre noir, rêvant d’un tir parfait. Les plombs coniques de 4.5 mm, sortes de diabolos diaboliques, cliquetaient dans leur boîte ronde en fer blanc comme des cachous mortels. J’étais plutôt bon. Puis un autre jour j’ai franchi le cap et je me suis mis à tuer des oiseaux… Avec l’assentiment de mon père, chasseur, qui m’enjoignit de ne pas viser les mésanges et les rouge-gorges qui aidaient au jardin. Je flinguais donc essentiellement les moineaux et les étourneaux, ces rats à plumes qui volaient le blé des poules et s’abattaient par centaines pour chercher leur pitance dans les bouses de vaches. Réussir une approche discrète mais rapide, armer la carabine, glisser le plomb, un peu fébrile, car la proie est proche, vigilante, prête à s’envoler. Viser, bloquer sa respiration, puis la libérer, doucement et là… Plop ! Et la récompense de voir sa cible passer instantanément d’un bonheur sautillant à la mort crétine, celle donnée par un enfant qui décompte ses trophées et les consigne dans un petit carnet, avec quelques notes sur la bestiole, la distance de tir et le lieu. Je viens d’en retrouver un. Des fois des grives, l’hiver. Celles-ci on les mangeait. Et je n’étais pas peu fier.

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